Il est intraitable, car c'est une belle enflure, cet être infidèle qui ne peut fuir sa femme. Il ne peut en vain, s'en débarrasser, il est corps et âme, tout à elle, lié.

Pris aux racines, il tente de s'échapper, mais ce que Dieu a scellé, l'homme ne peut le dénouer.

Son corps est une honte qu'il ne sait contrôler, il rêve d'un ailleurs et ne cesse de se ridiculiser. Il pense aux enfants qu'il a fécondés, à la sécurité d'un couple officialisé. Mais c'est plus fort que lui: ailleurs il doit aller.

C'est ainsi l'infidèle qui pèse sa virilité, au nombre de souffrances qu'il lui aura infligées. Sa langue est sans parole et rien n'est de sa faute, ainsi la nature sème -t-elle les graines de la tentation: rien n'est de sa faute, c'est l'infidélité, vice de la semaine, pour une vie bien marquée.

Puis vient le jour où il vieillit, et l'arthrose l'envahit. Il est plein de misères et ne peut plus bouger. De toutes les conquêtes, il n'a jamais rien gagné, voici le pauvre infidèle et cette image qui colle à la peau, qui ne fait plus sourire mais qui fait pitié.