L'univers est en expansion constante, et dans notre réalité, la vue s'arrête à l'horizon, le monde est cadré, limité. L'écriture, simple bout de papier gribouillé, à première vue, est certainement plus q'un but, qu'un objectif.

C'est une vie parallèle, une autre réalité, une autre dimension à l'antipode de toutes les certitudes. Un peu de volonté, un peu d'effort, et nous sommes transportés, devenons autre chose, nous voyons autrement qu'avec les yeux.

Nous rejoignons nos ancêtres, notre descendance s'agrippe à nos jupes, nous enlassons des étrangers, nous luttons contre nous mêmes. La matière plastique et fade d'un simple clavier devient tout simplement vectrice d'une énergie indéfinie qui monte un mur tout autour de moi, comme une carapace et rien ne peut m'affecter, ni les sons ni la matière. M'empêcher d'écrire, c'est me détruire à feu doux, me lier les poings, c'est brûler mes rêves, c'est faner ma vie. Le scandale, c'est que je n'écris pas pour être lue, je suis une égoiste, mais pas tant que ça, parce que je lis les autres. J'écris pour fuir.

Tout ça pour ça.