Cet homme long de tronc, court sur jambes, au visage ovale, et au large front, est un ancêtre, probablement descendant lui même du Mayflower, dont les parents, grands parents et arrière grands parents ont contribué à la colonisation de l'Amérique du Nord, et à son indépendance.

William Richmond fut malheureux en amour, comme le fut sans doute aussi Mary Clark, épouse malgré elle, et qui à la naissance du 19ème siècle, abandonnait ses filles et son fils.

Un fils qui souffrait sans doute de la suspicion de bâtardise par son père, indice inconnu à notre histoire. Toujours est-il que Georges a fui lui aussi, qu'il a abandonné cette Amérique, ce New Hampshire, juste à côté d'un New York sauvage et semi industriel, où l'on disait aux immigrants que leurs sorts et que tous leurs rêves ne dépendaient qu'eux.

Georges Richmond a fui quelque chose, un monde de montagnes et de plaines, vaste et encore sauvage, un monde où le noir et le blanc ne se mélangeaient pas, pour un autre monde, îlien celui-ci. Un atoll, minuscule grain de beauté sur la peau de l’océan pacifique. Georges Richmond, nous l’apprenons sur son acte de décès, est mort sur un bateau qui revenait des Etats Unis ; il serait retourné là bas, sur sa terre natale, pour se faire soigner, mais à son retour la mort lui a fauché la vie, c’était son heure. Un écrivain inconnu signe comme témoin l’acte de décès. Je me demande si Georges a pensé à son père durant toute sa vie à Kaukura, à sa mère aussi. Est-ce qu’il s’est confié à sa femme. Rien ne transpire de son histoire, rien n’est venu à nous.

Georges Richmond est le père de nombreux enfants : parmi eux, Aroatua qui aurait eu une sœur jumelle, et Benjamin, ancêtre de Teina Mareura, et encore d’autres personnes peuvent prétendre être de sa descendance.

Il y a les Richmond de Kaukura et les Richmond de Papeete. Ces derniers descendent d’un Richmond plus aisé, qui serait le cousin de Georges. De cette branche sont issus les Pambrun, donc Jean-Marc Tera’ituatini, le plus adepte de la matière est son frère Jean-Loup qui a son propre blog généalogique.

Donc, Aroatua a été confiée, avec son petit frère, à un couple qui ne pouvait pas avoir d’enfants : Les Maire. Alors qu’elle n’était encore que jeune fille, elle voit son frère mourir sous ses yeux d’une crise d’épilepsie ; ces parents adoptifs ne supportent pas le chagrin et enterrent leur fils dans la cuisine, pour qu’il reste avec eux. Le père d’Aroatua, Georges Richmond, en colère va pour reprendre sa fille, puis il est touché par leur douleur, il comprend, il la laisse.

Je ne sais pas comment mon arrière arrière grand-mère a rencontré Georges Poroi.

Georges Poroi, fils d’Alfred Poroi et de Orimai Teioatua Henry.

Georges Poroi serait le deuxième en partant de la gauche.

Aroatua et Georges, vécurent tout deux à Tipaerui, ils ont donné naissance à Georges, Benjamin grand oncle tant aimé, Lucie.

Lucie n’a pas été très comblée en amour. Jeune, elle est tombée sous le charme d’un certain Alfonsi, dont je ne connais pas le prénom, mais dont le corps a été rapatrié en Corse. Nous avons un portrait peint de lui à la maison ; c’est un parfait inconnu qui, raconte-t-on chez nous, aimait sa fille, mais pas au point de la déclarer officiellement à la mairie. Donc Lucie a eu Léa Ida Hélène Poroi, avec M. Alfonsi, Corse.

Lucie a eu deux amours malheureuses. Elle est ensuite tombée sous le charme d’un Lehartel, mais là aussi, nous ne connaissons pas son prénom. De lui, elle a mis au monde deux fils, Christian et Octave qui travaille dans un restaurant connu de la place.

De Léa est née ma mère, dont le père Yves Hascoet était un infirmier breton, qui repose aujourd’hui au cimetière des pêcheurs avec sa seconde épouse, que j'adorais, Claire. Ma mère s’appelle Dorita Ida Teioatuatehoahoarai Hascoet. Elle a un frère, Hervé Hascoet, et une sœur Maite Hascoet qui a épousé un Butscher.

Léa Poroi-Hascoet n’est restée mariée qu’à peine deux ans ; elle n’aimait plus son Breton et sans doute que sa fille était trop blanche, toujours est-il qu’elle a confié ma mère, Dorita, à Aroatua Richmond-Poroi son arrière grand-mère, qui l’a élevée et a fait un travail remarquable, merci Seigneur.

En secondes noces, Léa Poroi a épousé Moni Teahu, homme affable que j’affectionnais beaucoup. Léa ne pouvant avoir d’enfants, a pris soin de faaamu une enfant bien brune, cette fois-ci, qui porte son prénom : Léa.

De ma mère sont nés trois enfants : D’un 1^er mariage avec Joseph Galenon,

fils de Mme Coulon et du grand monsieur Galenon tant appréciés dans leur communauté de Tiarei à l’époque, sont nés mes deux frères Randall Tafaiatara et Serge Temahana.

A peine Serge savait-il marcher, que ma mère a épousé mon père, René Richard, fils de Lucien Richard et de Germaine Clayer, débarqué tout frais d’un contingent de légionnaires pour le CEP ; et me voici me voilà.

Et qui me prend dans ses bras à l’hôpital Jean-Prince à Pirae le jour de ma naissance ? Mon arrière arrière grand-mère, Aroatua Richmond-Poroi, encore bien vivante et en bonne santé, puisque de toute sa vie son alimentation ne consistait qu’à des fruits, uru, légumes, poisson, taro. J’ai été élevée avec mes deux frères utérins, nous sortons du même ventre, pour mon père, ce sont ses fils.

De son côté Joseph Galenon a eu trois autres enfants avec Georgina: Raimana, Teuira (dit Loulou, guitariste de Maruao) et Terauura.

De moi, est né Gabriel Tauatua René, dont le père se nomme Feri Vivi, né de Taurere VIVI et d’Alani Tave, originaires de Kauhei et d’Anaa. Le grand père (ou le père ?) de Taurere était un Chinois qui avait fui son pays, comme l’Américain Georges Richmond avait fui le sien. Sauf qu’à l’époque, les Chinois n’avaient droit à rien, et Kang Fu Li a décidé d’abandonner son nom de famille, de sacrifier son identité, pour s’assimiler entièrement au peuple de sa femme paumotu, du nom de VIVI.

Ainsi, ressurgissent les ancêtres dans le cœur des enfants pleins de gratitude, des enfants qui veulent fertiliser la terre avec les mémoires de celles et ceux sans qui ils ne seraient pas, aujourd’hui. Qu'ils reposent tous en paix pour que nous puissions mieux vivre.

Elle aime courir pieds nus dans l'herbe humide de ton jardin, décorer ton chat  avec des guirlandes rouges jusqu'à l'étranglement, elle aime regarder les vaches en coin, elle aime renifler l'intérieur des livres tout neufs, elle aime porter les chaussettes de son père, la robe de chambre de son père, les tee shirts de son père, elle aime dormir à la place de son père.
C'est ta fille, ta o'e tamahine.

Elle aime t'envoyer des fleurs, même si tu es loin, elle aime briser les vases lorsque tu l'insultes, elle aime dire le contraire de ce que tu dis, elle aime caresser la peau de ton visage, elle aime poser sa tête sur ta poitrine. Elle aime entendre ta voix, elle aime écouter tes prières en tahitien, quand tu te recueilles sur la tombe de ta grand-mère.

C'est ta fille.

Elle aime quand les autres ne jugent pas, elle aime quand les autres la laissent seule, elle aime flotter sur le dos quand il n'y a pas de vagues, elle aime se réveiller le matin avec le chant des oiseaux, elle aime que le monde soit de toutes les couleurs, elle aime regarder la lune en pensant qu'elle y posera les pieds un jour, elle aime regarder les montagnes de son pays, emmitouflées dans des écharpes de coton gris et blancs, c'est ta fille.

Elle aime regarder les rayons de soleil pris au piège dans les toiles d'araignées, à l'aube. Elle aime l'odeur des feuilles mortes et des champignons que tu viens tout juste de ramasser. Elle aime goûter à ta confiture de framboises et de fraises, elle aime sentir sur son ventre les félins qui ronronnent, elle aime tous les chiens qui ont la galle qui sont seuls et qui puent, elle aime les gens qui sont écolos et qui défendent les animaux. Et puis elle aime aussi le uru cuit au feu de bois, tremper le uru dans du punupuatoro bien gras et bien salé. Ah ça oui, elle aime manger, ta o'e tamahine.

Ces gens qui blessent les chevaux avec leurs mâchettes parce qu'ils ne broutent pas au bon endroit, elle aime pas. Ces trois personnes qui ont battu, frappé au visage et arraché l'oeil d'un homme, de leur propre main, mardi dernier, à Faa'a, elle aime pas non plus.
C'est ta fille.

Elle aime pas ceux qui exploite la culture pour se faire de l'argent. La théorie de Marx, elle aime pas non plus, ta fille.

Elle aime pas les faschos, les phallocrates, elle aime pas avoir toujours raison, ta fille. Elle aime pas ceux qui aiment le pouvoir, elle aime ceux qui n'en ont pas et qui continuent à croire que le monde est juste et sincère, ta fille. Elle aime pas les gens qui ont tout plein de relations partout, et qui tirent les ficelles quand ils en ont besoin. Elle aime les gens qui connaissent personne et qui sont heureux comme ça. Elle aime regarder les gens que personne ne connaît, faire attention à eux. Elle est toujours à la recherche de ce que les autres n'ont pas, ta fille.

Les essais nucléaires, elle aime pas. Les Tahitiens qui vivent dans des boites en contreplaquer, sans eau ni électricité, elle a du mal à accepter, ta o'e tamahine. ça lui fait mal. Alors, ben elle aime pas.

Elle aime avoir tort parfois, elle aime faire des erreurs de choix, de jugements, de vie, elle aime savoir qu'elle n'aura pas assez d'une vie pour tout comprendre et tout savoir, ta fille. Elle aime The house of the rising sun de Nina Simone, elle aime les gens qui disent pardon, même quand ils n'ont pas toujours tort, ta fille.

Elle aime savoir que tout ce qu'on lui a donné, peut repartir comme ça, dans un coup de vent, elle aime s'attacher à rien depuis que la maison a brûlé, ta fille. Elle aime manger. Elle aime rêver. Elle aime pas parler avec les gens qui ne l'aiment pas, ta fille.

Elle aime son père, elle aime son père, elle aime, elle aime, elle aime son père, elle aime ses frères, elle aime son pays, elle aime tous les enfants de son pays, même s'ils sont violents, même s'ils sont méchants, elle t'aime toi, et elle ne sera jamais parfaite, ta fille. Elle a un gêne de résistance à l'alcool, le poil dru de ses ancêtres bretons, elle a le cheveu doré de ses ancêtres celtes, le caractère fougueux de ses tupuna romains, et son être tout entier était un fer chauffé et rouge, que Dieu aurait trempé dans l'eau froide de la rivière. Elle ne fera jamais de mal à personne, ta fille, il n'y a qu'elle qu'elle peut blesser et ça, tout le monde le sait.

Elle aime boire du jus de pamplemousse vert fraîchement pressé, elle aime appuyer contre son palais, avec la force de sa langue, les truffes au chocolat, elle aime pas les balances, les règles, les lois, les valeurs des autres. Elle aime respirer l'air marin, elle aime la brise, elle aime entendre les mo'o faire tac tac tac sur le plafond.

Elle aime la couleur de tes yeux, elle aime savoir que tu l'as portée neuf mois dans ton ventre, parce qu'il devait y faire chaud et que parfois même il y avait des bulles et des étoiles.

Elle aime savoir que tu prends soin de son père.



Elle t'aime, tout simplement, ta fille.  Elle t'aimera jusqu'au bout, et même encore plus loin.

ta o'e tamahine.

Notre mère est le genre de femme à te balancer une bombe de flytox sur la tête si tu l'embêtes. Moi, c'est le pot de beurre de cacahuètes sur le frigo, quand on m'embête: ça n'a forcément pas le même effet dramatique, et puis, quand il faut nettoyer avec l'éponge après, accroupie, on n'a pas l'air fin. A chaque génération son truc. Ma mère c'était la bombe de Flytox, moi c'est le pot de skippy. J'ai un lien particulier avec le beurre de cacahuète. J'en mangeais à grosses cuillérées avec du camembert quand j'étais enceinte de Matamimi.

La bombe de flytox, c'est efficace, ça remet les idées en place, je la conseille à tous les couples, qui à un moment ou à un autre, en ont marre de voir la tronche boudeuse de l'autre. La bombe de flytox te permet de voir plein d'étoiles et d'avoir plein de bisous après; elle désintègre toutes les insultes et sa vaporisation extermine les pollutions verbales. La bombe de Flytox est très efficace contre les maris embêtants dont la boîte crânienne est d'une épaisseur raisonnable pour amortir une chute.

Sur la photo, notre mère a dix-neuf ans, sur le point de tomber enceinte d'un homme qu'elle ne veut pas épouser. Et lui non plus d'ailleurs n'a pas envie de se marier, il jettera au feu son alliance pendant la nuit de noce et il ira bringuer avec ses copains, tous des vieux pépés aujourd'hui.

Le jeune époux est fils de grande famille, les G., c'est de la crème : on demande à notre mère, issue d'une famille modeste pour ne pas dire autre chose de plus dégradant, de signer un contrat de mariage dans lequel elle ne réclamera rien, ni terres ni bien. Une femme qui est du genre à te balancer une bombe de flytox sur la tête quand tu l'embêtes, n'est pas du genre à réclamer ce qui ne lui appartient pas, alors ça n'a pas été un problème de signer ce contrat de mariage.

Et c'est comme ça, qu'en 1965, alors que son deuxième enfant ne sait pas encore marcher, qu'elle quitte un domicile de violence, d'ecchymoses, de cris et de larmes, avec deux marmots sur les bras, et une valise, pour se réfugier dans la maison de sa mère, qui voulait, à son tour, tout commander de sa vie. Ni une ni deux, le jour suivant son divorce, notre mère sort en boîte, elle ramasse un légionnaire qui se faisait passer pour un Allemand et qui zieutait sa copine. Ni une ni deux, elle envoie les faire part de mariage avant de prévenir le principal intéressé: mon père. Et c'est comme ça qu'elle s'est libérée d'un premier mari qui ne s'est aperçu de son absence qu'une semaine après son départ, et qu'elle s'est libérée d'une mère qui voulait tout commander dans sa vie.

Aujourd'hui, ce premier homme dit que c'est elle, qu'il a toujours aimé. Ben oui, c'est toujours comme ça. On fait du mal et puis on aime. Il s'est bien occupé de moi quand j'avais besoin de lui, il est aux petits soins avec ses mo'otua.  

Notre mère avait bien grossi après toutes ces épreuves, et sur le scooter avec mon père, qui était alors un petit gringalet, ils ont failli se péter la figure plusieurs fois dans les virages, et chez nous, à Tahiti, il y a beaucoup de virages.

Son premier mari, elle n'en dit jamais de mal, pourtant il l'avait frappée plusieurs fois, dans le ventre et au visage, et elle l'avait assommé net avec une bombe flytox. Le voyant évanoui, par terre, avec un petit peu de sang sur le front, notre mère avait ameuté les proches et le mari avait émergé en voyant autour de lui tous ces visages consternés. Il y avait plein d'étoiles et voir le visage de notre mère tout dépité et coupable, l'avait fait rire. Ben c'est tant mieux.

Notre mère était du genre à ne pas nous laisser dormir le dimanche matin. A huit heures, elle passait l'aspirateur pour faire du bruit, en cognant dans nos portes. La semaine, elle criait fort le matin "DEBOUT!" et comme je n'avais pas envie qu'elle répète, je me forçais à me lever, encore dans un état comateux, j'étais fiu avant d'avoir commencé ma journée.

Notre mère était du genre à balancer toutes nos affaires à la fenêtre, si notre chambre n'était pas en ordre, le genre à proposer du jambon de porc à manger à mes copains musulmans, notre mère était du genre à m'acheter des pantalons à rayures, même si j'avais déjà des grosses fesses à l'âge de quinze ans. Elle était comme ça.

Notre mère aimait faire la bringue, et elle avait transformé, avec mon père, le grenier en "Tahiti bar", lieu d'enivrement et de danse tamure et j'en passe, où les invités, supplice extrême, devaient veiller à ne pas rater la marche dans les escaliers pour retrouver leur matelas ou le carrelage, selon l'état d'ébriété dans lequel ils étaient.

Notre mère est devenue fonctionnaire en faisant une addition. Elle est entrée dans le bureau du chef, qui lui a sorti une addition à faire de tête de plus de vingt lignes, et c'est comme ça qu'elle est devenue fonctionnaire.

Notre mère a un accent pour les Français et au travail, elle s'est faite plusieurs fois traitée "d'étrangère, voleuse du pain des Français"  au téléphone seulement; parce que c'est toujours plus facile d'insulter les gens au téléphone. Et puis, elle se mettait à pleurer à chaque fois qu'il y avait un reportage sur Tahiti à la télé et je pleurais avec elle sans comprendre pourquoi. Ah regarde c'est mea ma, et mea ma! ah mon pays, je suis triste! je suis si triste! bouhh! Et mon père qui disait: ça recommence encore? allons maman, ressaisis-toi! Et elle répondait en sanglots Tu peux pas comprendre! j'ai quitté mon pays pour toi! Pour venir vivre dans la grisaille!

Aujourd'hui, la femme à la bombe de Flytox, après 37 ans de vie dans son petit village de Mayenne, elle est devenue toute blanche, et si elle n'avait pas la langue de ses ancêtres sur la bouche, on la prendrait facilement pour une Polonaise.

Elle m'appelle ce matin pour me dire qu'elle a des maux d'estomac. La cause de ce stress, c'est l'anti virus Norton, qui a affiché une boite de dialogue sur son ordinateur: Si vous voulez protéger votre ordinateur, il faut acheter l'anti virus Norton, le meilleur des antivirus.

Et blah blah blah, tu te rends compte ma fille, j'en ai parlé à mes copines, je n'en dors plus, qu'est-ce que je dois faire? je ne pouvais plus attendre, j'ai appelé ton cousin Dom', qui devait m'installer l'antivirus Avast, mais Dom' ne pouvait pas venir tout de suite, et blah blah blah, alors j'ai vu monsieur X qui m'a dit "Madame Richard je peux vous arranger ça" et blah blah blah, et alors maintenant je suis embêtée parce qu'il a fallu deux heures pour enlever l'antivirus Norton.J'en suis malade, tu te rends compte..

Et pendant qu'elle me parle au téléphone, je vais aux toilettes le vini à la main; assise sur le trône de l'humanité, concentrée sur l'anxiété maternelle du 21ème siècle, c'est à dire, l'antivirus Norton, éventuelle cause d'un éventuel ulcère:

- attends là, tu te rends malade pour un antivirus? attends là, qu'est ce que tu me fais maman? Arrête un peu, l'autre jour tu étais dans tous tes états parce que tu n'avais plus de son, mais c'est parce que tu avais cliqué sur "silence", alors bon, quand même, et t'as fait déplacé cousin à cause de ça!... c'est pas ça la vie, y' a pire quand même! tu te rends malade pour un ordinateur... 

Elle continue sans m'entendre bien sûr, parce que, quand c'est moi qui parle, elle n'écoute pas, mais quand c'est mon frère, elle écoute. Quand c'est moi, elle parle et j'écoute. Elle écoute seulement si ma voix atteint des aigus exceptionnels. C'est notre mère.

-Ton cousin Dom' m'a dit "Mais enfin tatie, tu aurais dû m'attendre avant de toucher à ton ordi!" blah blah blah,

je tire la chasse d'eau, elle entend mais ça ne l'arrête pas, et

blah blah blah.

- à part ça, tout va bien? Oui, ça va.

- Ok alors, nana!

Quand je pense que ma mère était le genre de femme à te balancer une bombe de flytox sur la tête si tu l'embêtais, et qu'aujourd'hui elle ne dort plus pour un antivirus qui fait c... tout le monde et à cause duquel on ne peut plus chatter sur msn... et que madame a peur d'allumer son ordi.

Il est loin de temps des années soixante dix, de la pilule, du scooter, des féministes et de la bombe de flytox balancée sur la tête du mari embêtant,
hein maman?

Allez, pour me faire pardonner, maman chérie, écoute ça (il faut cliquer sur "écoute ça"), et si tu braves ton angoisse de l'antivirus, tu pourras entendre les voix de ton pays....